Río Poeta

Se sentía río.
Y por soñar
para que la mirada de la luna
no encontrara mendigos,
Le abrieron heridas
De odio y llenaron
De pólvora sus ojos.

Se sentía río.
Y era muy joven
Para desembarcar sus días
En el mar del morir

Se sentía río.
Y por las tardes,
bajo los sauces,
Cuando el sol hundía sus pies
entre los médanos,
labraba sus poemas con arcilla.

Se sentía río.
Y cantó entre pájaros
Y soñó entre árboles.


Se sentía río.
Y sus aguas lloraban
Cada vez que los malvados
Arrasaban del cuello
A los humildes.
Y se sentía triste cuando
Apagaban sus luces
Las luciérnagas.

Soñó que la patria
Era hermosa con su cielo,
Sus valles
(Y su espada)

Por soñar de ese modo,
los asesinos
Le abrieron heridas
en su cuerpo.

Mas,
No ha dejado de ser
el río
que lucha junto al pueblo.

Julio Yovera B.

Madre

*



Madre, surges de pronto en mí,
Como la luna asomándose
En la noche.

Mi trajinar no te oculta.

Apareces sonriente y diáfana
Como las mañanas frescas de la chacra.


No me eres fugaz estrella errante.
No me eres ajena, ni ausente.

Aquí no yaces.
Aquí moras. Vives en mí
Por siempre.

Tus ojos siempre están mirándome.

Aquí estoy
(hago un alto en la jornada cotidiana)
para decirte:
Gracias, madre, porque
sin saber
Leer ni escribir,
Te hiciste mi primera maestra.

Flor de algodonero,
Afincas en mi pecho…


Julio Yovera.



* La pintura pertenece a Oswaldo Guayasamín

1º de Mayo

Las olas se han retirado
De la playa.
Los capataces empujan
La memoria de Chicago
A los abismos.

No hay Primero de Mayo obrero.
Pero sí hay obreros.

No hay obreros marchando
En las calles.
No hay canciones rojas
Pero sí cantos.
El ventarrón echó abajo
La palabra proletario.
Y la frase
“¡Proletarios del mundo, uníos!”
Se ha borrado del lenguaje.

Y, sin embargo,
Se viste de alba el día,
Y desde lejos
Viene como una ola
Una canción inconfundiblemente
Proletaria.


Julio Yovera B.